Al amor no le gustan las medias tintas.

El amor, ese maldito cabrón, o es negro o es blanco. O no es.
Al amor no le gustan las medias tintas, te hace completamente feliz o completamente miserable, nunca ambas.
Dudo aún de su existencia, sigo sin comprenderlo, sé que no se busca, no llega, se construye, sé que no está en el aire, si es que está, está en nosotros.
Sé que no es eterno, si es que es, es temporal, si no mata, muere, si no muere... mata.
Y yo no sé si este amor está muriendo o me está matando. 
O creo que lo mato, y me muero.
O mientras muere me mata... 
Corto, corto para el alma.

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